Степь, весенняя, цветущая. Из-за кромок хребта на горизонте встает солнце. Ударит по глазам свет, заиграет на серебристых колосьях травы. Никого. Может быть весь этот мир пуст. Только вьется, поет в поднебесье жаворонок, приветствуя новый день. Кто-то очень большой повернется, размыкая складки земли, колыхнутся травы. Наливаясь густым гулом прошуршит с небес дождь… а тучи так и не придут. Почудится добрая улыбка неуклюжего увальня, слишком неповоротливого, чтобы бегать, но осторожного и доброго. Примет в ладони озеро летний ливень, вынырнет наверх из глубины женщина, рассмеется, подставляя лицо дождю. И раздвинув высокую траву выйдет на берег юноша с луком за спиной. Эльф… И живой мир… мир откуда они пришли… в другие, их родина. Чистое волшебство… волшебство жизни… А тот добрый великан… видимо их создатель… И тепло от взгляда вечного юноши и нет в его глазах тоски, что свойственна бессмертным… Он дома.
Сон уйдет, а тепло останется…